HB!

Sentido!

2012-02-11T15:51:00.000-08:00

Todos os meus sentidos em prontidão:

Sentido!
Sentido...
Ressentido?
Ressentindo.

Ressinto e me repenso
no mesmo verso reverso do que já fui
a história é alheia ao que me contei.
Um treco avesso que remendei.

O que mais me importa é sentidos!
Por eles transbordo a poesia
Além do que posso ser.

Despiste

2012-02-08T18:37:00.000-08:00

A esquece B com C
A já esqueceu C com B
A não quer B nem C.
(...)

Nem amor nem desamor:
despiste.

aPÓs o fim (Stardust)

2012-02-08T15:26:00.000-08:00

Após o fim,
enfim, piano:

Si arriva lontano.

O dia acaba, o sol apaga.

Mas vem a noite:
as estrelas brilham findas.

A imagem do nada

2012-02-01T11:47:00.001-08:00

Nada nos escapa,
Nada nos transpassa,
Nada nos alcança.

Nada é apenas
um número iImaginado.

Xilocaína

2012-02-01T11:25:00.000-08:00

Percorria o riso em seu rosto, sorria.
Mas agora a tristeza socorria-lhe de todo resto.
Corria na corda bamba
recorrendo a todo consolo,
mas só o dolo restaria da culpa.
Primeiro riso, depois do horror...
a anestesia.

Retromania

2012-01-29T16:56:00.000-08:00

O futuro é coisa do passado.
O presente se repete, num meme sem fim.

Não sabemos que somos ou fazemos;
Fomos algum dia, em lugar algum.
Saudades de um tempo que não vivi!

Concretude

2012-01-27T08:18:00.000-08:00

As vigas de concreto são retiradas
e prédios desabam.

Mas a poesia seguirá arrimando a vida.

A maldade

2012-01-22T09:39:00.001-08:00

A maldade não é o fim do mundo.

É um lado nosso
tão maltratado
que às vezes merece carinho.

Investimento

2012-01-22T09:28:00.000-08:00

Não era o amor de suas vidas
mas sempre investiram para que o fossem...

Então, a maior dor do amor:
é o investimente perdido.

Miopia ou cardiopatia?

2012-01-21T19:35:00.001-08:00

Os olhos não vêem e o coração não sente.

Quero corrigir meu grau e, então,
pulsar.

Tenho alma e não tenho calma

2012-01-21T17:57:00.001-08:00

“Quem tem alma não tem calma”

Por isso me apresso do começo ao fim.

Alma sem calma

2012-01-21T17:55:00.001-08:00

Durante muito tempo acreditei
que era tímido ou introspectivo.
(Nada disso)

Meu caso é:
sou impaciente pra dizer coisas da alma em vão.

Manifesto sobre a verdade

2012-01-21T09:12:00.000-08:00

À parte de toda filosofia, existe uma verdade. Se fulano é feio ou bonito, se cicrana é educada ou ríspida, se beltrano é bom ou mau caráter. Muitas vezes, o império das paixões nos faz torcer verdades. Noutras, maquinamos em prol do bem-estar. Mas nenhum artifício é capaz de ofuscar sua essência solar: verdade é um sol. Existe alheia às nuvens, à chuva, à má-vontade de quem quer que seja.

Outra coisa é dizer a verdade. Isso sim é um problema.

Com que autoridade podemos dizer isso ou aquilo sobre alguém ou alguma realidade?

Fato é que dizer a verdade sempre implica em uma postura jactante. Por mais brando que se tente ser, quando se diz alguma verdade, o choque é tamanho. O ouvinte reage de bate-pronto, ato reflexo. Retruca, nega, ataca.

Dizer verdades é muito arriscado socialmente. Corre-se o risco de isolamento, causar mágoas etc e tal. Há também uma chance (quase mínima) de tornar-se uma celebridade "autêntica".
Há famosos faladores de verdades que aparecem vez ou outra na mídia e garantem altos níveis de audiência.
Desses, contudo, há uma parcela considerável que faz tipo, causa polêmica por causar.

Os naturalmente autênticos dizem porque dizem, sem pretensão alguma de agrado ou desagrado. É possível percebê-los com alguma vivência.
Sou absolutamente contrário à grosseria, mas penso que vivemos tão sufocados por convenções, comprometimentos políticos, preocupações em não gerar mal-estar... nossa esfera de sinceridade é bastante limitada.
Em uma entrevista, o ator Johnny Depp disse que sente-se mais realizado a medida em que é o que quer ser.

(Tão simples)

De algum modo, tornou-se difícil ser o que se é e dizer o que se pensa, de verdade.

A realização pessoal não está ali na frente, a mil quilômetros, depois de caminhos áridos, acidentados, difíceis. Talvez esteja longe de toda complicação.

Quiçá à palma da mão: exaltando a essência simples que nos compõe, sem voltas, curvas, jogos, trejeitos, preocupações.

Basta ser e dizer. Isso é verdade.

Roxy

2012-01-20T09:30:00.001-08:00

Os beijos primeiros e últimos
de tantos casais.

As expectativa no escuro:
trailler que revejo como inédito.

Quando entraremos em cena?
As mãos esperam aflitas!

O colo inclina, inspiro, cotovelos rebeldes aos divisores de assento, quase-sussuro, tato em flor, palpitações que pipocam o coração.

São coisas de cinema,
em cartaz no Cine Roxy.

O grande amor

2012-01-14T12:43:00.001-08:00

O grande amor não vem de quem se doa.

Mas de quem se espera.

Não brota em vão, à toa
Embora navegue na proa

É ínfimo ao mar dos pesares:
bruma e olor do mel da maresia.

Ou nuvem, do sol que se esconde...

Amor é ocaso da dádiva:
Brilha no resguardo
e arrebata de soslaio.

-à beira da dúvida!

Palheiro

2012-01-13T17:15:00.001-08:00

O palheiro me agulha
chama me procura
Acho na câmara escura
a fagulha que me desperta:
a vida.

Salmo número um

2011-12-29T01:03:00.001-08:00

Cantem os exitosos
E gritarei o que me rouba o sono;
os t(r)emores de derrotas que me assolam.

Sábio quem na vileza encontra fortaleza:
aço em miudeza...

Orais, sem pedir certeza:
Bem-aventurado quem faz da dúvida sua prece.

Al di la

2011-12-28T19:13:00.000-08:00

Não pertenço aos meios tradicionais
"amores, altares, rituais"
Nem me perco nas trilhas sociais
"sexos, drogas, rocks".

Não sou de cá nem de lá:
io sono al di la.

Não tenho o comum
Tenho lugar algum
meu lugar é um
Algum lugar além.

Alaranjado

2011-12-21T14:35:00.001-08:00

A tarde foi sumindo sem que eu percebesse.
O ano termina alaranjado.

Não sei nada mais de mim:
Não quero rever o passado nem pedir pelo futuro
(todo pedido certo que faço se realiza, e depois perde a graça)

Talvez o querer esteja além da vista
e ultrapasse as montanhas
que me escondem o mar...

Se soubesse, ao certo,
me pediria alaranjado
na graduação desses dias alheios à pressa.

Dias sem pensar

2011-12-21T03:34:00.001-08:00

Já passei dias pensando
esperando o tempo passar.
Atravessei noites longas
e pesadelos insones.

Mas hoje raia o dia
que a minha poesia
quis acordar.

Sobre todos (os) nós

2011-12-18T03:23:00.001-08:00

Eu sinto
Tu sentes
Ela sente
Nós sentimos...

Nós na existência:
(des)atados em des(a)tino.

Poesia Crua. Ou: Poema para Fábio Maciel.

2011-12-12T19:54:00.001-08:00

O papel branco
pode ter qualquer cor
desde que espelhe a alma.

(Ou coisa que por ela ande.)

O que amo em ti
- não houvesse palavra -
escreveria igual:

Para ler a mordidos lábios.

Amanhecida

2011-12-10T03:55:00.001-08:00

Não quero investir meus pensamentos, mas
despí-la de toda fantasia
E recebê-la in concreto
com a cara da manhã.

Acordar com silêncio:
sem música, poesia ou qualquer explicação.

Centro de gravidade comum.

2011-12-06T15:40:00.000-08:00

Alva estrela,
Infinito céu
Que suporta os mundos,
Raio ínfimo de sol
No amanhecer estival,
Tocha incandecente
A enfrentar o bréu,
Da distante galáxia
Entre você e eu.

Dedicação

2011-12-06T13:25:00.001-08:00

Em dedo de prosa
O poeta perde a mão
Tal qual jardineiro à rosa
Poema exige dedicação.

Modos e maneiras

2011-11-26T15:56:00.000-08:00

A mãe diz à filha:
-Não sente de pernas abertas!
O pai ao filho:
-Não fale de boca cheia!
A moça ao namorado:
-Não solte minha mão ao atravessar a rua!

São tantos modos

Mas só um
De dizer que se ama:

Olhos dados e bocas seladas.

Odeio-te

2011-11-26T15:53:00.000-08:00

Com todas as forças do coração
rogo desafeto
e pragas possíveis;
não te posso esperar:

Teu tempo é meu desespero!

Se não agora, senão a hora

(a minha hora, última)

será nunca que te beijo à nuca...

Não amemos amenos

caducos, póstumos da urgência

remediados? doentes? pacientes?

-Amor sem pressa é desamor.

(Então, odeio-te)

Passarinha

2011-11-26T15:43:00.000-08:00

Só em gaiola dos abraços
a passarinha se prende
em tantos vôos vãos
por ternura desatende
(e suporta o chão)

Bastante

2011-11-26T15:39:00.000-08:00

Queria dar um basta!
Mas em quê? Já não estão bastados?

Não me basta esse fim, quero enfim por completo!

Ave, mas são bastantes as vezes em que houve fim...

Mas não me basta: quero um fim que seja bastante!

Relatividade

2011-11-26T15:37:00.000-08:00

Presente de outrora
Faz vívida a saudade

que me importa

(visita que não bate à porta)

Importa o tempo que não corre:

corte à glote
Mel escorre
e o silêncio engole.

Imagino à margem do menino

sem que temesse o sino

Fui homem em sentidos,

esboço de alguma relatividade...

No que me cabe,

faço meu rastro:

Traço de amores (ou dores)
os minutos que me percorrem.

Madrugada

2011-11-17T20:04:00.000-08:00

Enquanto o mundo dorme
Acordo sereno
Orvalho me escorre à face...

quem fui?
serei amanhã?

De madrugada sou!
(meu peito são)

Agústia é mais

2011-11-17T19:55:00.000-08:00

Água-ardente
em goles constantes;
porres que abrem sentidos...

A angústia há de ser vivida
eis que na vida
quem importa é o artista
quem pretende raridade.

Dentro de nós há um precipício.
(janela ao infinito, mais-que-bonito)
Algo dentro nos alça:

lanço-me em queda livre.

Violão-de-parede

2011-11-11T11:44:00.001-08:00

Meu violão intangível
toca suspenso
no alto do meu silêncio.

Ouço:

A mulher na minha parede.

Meia-noite em Algum Lugar

2011-11-05T15:06:00.000-07:00

A rua das ilusões
Termina na esquina.
Sem sinais ou placas,
Suas pedras de asfalto
Cortam os pés dos incautos,
Que planam nas sombras
Projetadas dos astros,
Voando longe, longe,
Com caudas de postes
Que saem do chão.
Saudade da rua,
Não se encontra nos mapas,
Não há placa na estação,
Nem vaga lembrança
Da sua localização.
Quem sabe à meia-noite,
Carlos, Manoel, Pessoa,
Num antigo carro uma buzina soa:
Passaporte para a rua
Onde a noite não passa.

As miudezas são maiores!

2011-10-30T04:49:00.001-07:00

Quanto te gosto?
É, sim, uma migalhinha.

As miudezas são maiores no amor:
Quanto menor, mais latente
(tal qual uma solução concentrada)

Também:
diante da migalha maior é a fome.

Cinema Paradiso

2011-10-30T04:43:00.001-07:00

Só distância de longos anos
Nos permite reencontrar, na volta
Pessoas e coisas que deixamos.

Somos retalhos de eternidades:
Revemos incessantes cenas que fundo marcaram.

Que serei eu do mundo?

Sou a ânsia de partir de mim, que sempre volta ao que sou.

Fui, sou, serei sempre o mesmo
atolado em lembranças;
caçador doutras tantas por aí...

Meu destino é tão simples:
em cada passo que dou, faço passado

Minha história tem 9 mm.

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Meu canto

2011-10-28T05:16:00.000-07:00

Meu canto recanta poemas e cores na parede!

Defino meu espaço para que nele não me caibam limites.

Atravesso a parede e toco poemas;
Transbordo cores das minhas tintas, tela dos meus amores;
Provoco jardins;
Ouço músicas de além-mar.

Alcanço minha casa imaginária:
acalanto onde minh´ alma revive.

Nas devidas proporções

2011-10-26T16:17:00.001-07:00

Nas devidas proporções
A poesia se revela:
À beira do abismo ou
Escorada em minimalismo

Viver é um poema que não cansa;

A poesia bate além da vida que se crê:
Ignora a morte de mares e montanhas.

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Criação.

2011-10-24T22:06:00.000-07:00

No espelho, a barriga lisa e magra fingia instante esquecer o pensar num filho. Pois é matéria demasiado complicada comer manias e paixões e ao fim pesar, por dentro, a sustança do feijão. Os filhos só conhecem a porta da frente, e atravessam medos e limites nossos, dedo em riste, querendo vida e mais vida.

A eles não se engana dando comida ao invés de alimento. Tampouco se interessam por livros a menos que sintam de você que podem fazer história. Filho é uma batida que começa a pulsar dentro, mas que depois ultrapassa tudo no mundo.

No quarto cinza, por entre projetos engavetados e estantes de sonhos empoeirados por décadas, haveria um filho. Mas para então era preciso que a mulher despertasse do rotineiro transe e pintasse em si uma cor viva de verdade. Para então se repassar amorosamente à tela, até acabar.

Mediúnico

2011-10-21T13:59:00.000-07:00

Pintei outro quadro
tenho mãos sujas de tintas
escrevi poemas na parede

Tenho necessidade de dizer o que não sei.

Droite

2011-10-12T08:18:00.000-07:00

O lado mais certo é ao teu
então sigo:
por fora da calçada

(assim protejo)

Meu olho esquerdo tem diferença de grau
e de semi-olho te subo
Alta degrau do meu desejo
essencialmente sem pensar.

"Pensar é essencialmente errar"

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Timing.

2011-09-30T21:10:00.000-07:00

Ela acordou de sobressalto, entrou na roupa, sorveu café com chiclete de menta e saiu. Ainda assim, já era outubro. Tarde demais pra começar quer o que fosse. Continuavam tic tac os ponteiros que mais um pouco e trariam o ônibus, as pessoas e o movimento. Fechava os olhos e sentia o chão ficando longe longe longe. Igual a tudo que não passava de pensamento. Noventa dias pra tentar de novo.

O presente continuava.

Ao redor, por entre narizes e bocas, o ar abastecia a vida. Não a que seria, mas a que é. Só que, por detrás dos olhos, a matéria presente aspira à futura, enraizada. Como quem sente a ponta da trança.

Lápis B8

2011-09-28T18:39:00.000-07:00

Contorno os dias da vida,
Contornos sobre os dias:
Fortes, quase invisíveis,
Quebrando à ponta do lápis.
Vejo suas formas e imito a arte,
desenhando sem rascunho.

Epifanias, grilos, bocejos

2011-09-27T20:53:00.000-07:00

Tédio, brejo, sono...

Os bocejos anunciam epifanias

tritinam repletas de madrugada:

não durma ainda, bem, se quiser encontrá-las!

Sobre tantos caminhos

2011-09-26T13:36:00.000-07:00

Cansei de percorrer estradas longas dos meus desejos.
O final de todos esses caminhos é um abismo:
Abismam sentidos de êxtase pela chegada e, então...
Por quê percorri o caminho?

Insatisfação é aditivo.

Vamos, que vamos, que vamos, que vamos.

Tenho comigo certeza de que ainda que alcançasse a estrela mais cobiçada, não me bastaria.

Quem sabe viver seja prazer de caminhada, não de chegada ou partida.

Todos os caminhos são desalinhos de pés que não pensam: só pisam e andam alucinadamente.

Dor d´olvido

2011-09-26T13:25:00.000-07:00

Dor d´olvido:
é doído
esquecer
(em silêncio)

Aniversário (HB ano III)

2011-09-26T13:20:00.000-07:00

Terceiro aninho: Haja Bossa engatinha e tropeça nas próprias pe(r)nas!

(Sem cometer injustiças: o HB sucedeu outro blog, novasbossas.bloger.com, que existiu de 2003 a 2008)

Enxergar poesia é um exercício diário. Tal qual série de academia: às vezes bastante puxada.

Humanamente me curvo à incapacidade e à miopia.

Sempre evitei dizer-me poeta porque beiraria à jactância. É como assumir-se filósofo e patentear alguma espécie de filosofia.

Poeta é antes um teimoso sensível. Sensível porque é sempre capaz de perceber minúcias e sutilezas; Teimoso pois nem sempre está apto a traduzir o que sente com primor, mas ainda assim tenta.

Muitos poemas - e talvez os mais valiosos- decorrem do debatimento existencial. Será que devo? E o poeta faz, tirando tinta da mediocridade.

O quase-medíocre é o espaço mais fértil da arte. A genialidade inexiste sem ensaios.

Quantos textos se prestam, unicamente, a degrau de outros?

A poesia vive assim: consequência inevitável de todas as coisas ínfimas que nos cercam, caem do bolso, deixam de ser ditas e, principalmente, não ostentam sentido fluorescente.

Só por isso, o HB é um blog de poesia...

Minutos.

2011-09-24T19:58:00.000-07:00

A respiração marcava o tempo que escorria pelo ralo que haveria de engolir-lhe, ao fim, a esperança. Por isso, ela tentava não respirar. Involuntariamente. Até o ponto em que as narinas enchiam-se de inevitabilidade, vorazes. - Que assim fosse, comandava-lhe o cérebro. Sem que o assentisse o coração.

Ele não chegaria. Da mesma forma que os seus sonhos, planos e desejos mais simples.

De medo, já nem olhava o relógio.

Avestruz, com a cabeça chafurdada numa lata de refrigerante, à entrada do cinema. Sob os olhares-mundo dos mudos.

Atrás do quadro

2011-09-13T16:50:00.001-07:00

Precisarei eu inventar-me a fim de
eu ser eu outra vez fora e dentro de mim?

E a cada vez, fora e dentro de mim,
caberá nalgum canto algum retalho
nalgum canto de mim?

E cada espaço que me consome
e cada átimo que me engole
e cada palavra que não deglute
é sempre a frase que me degola?

Fotografo esse instante
em atenção dispersante.

Desapareço....

Notícias de Sumicity

2011-09-13T15:57:00.000-07:00

Quando cheguei por aqui "chamei de mau gosto o que vi, mau gosto, mau gosto". Embora Sumicity esteja tão próxima à minha terra natal, fiquei profundamente abismado com a sensação de lonjura, resultante da pequena estradinha curvilínea de acesso à cidade; da geografia em vale, que desfavorece sinais de comunicação; e da miudeza da área urbana.

Passado algum tempo, alguns sentidos brotam.

Primeiro, é possível ficar cara-a-cara com Sabiá-laranjeira, cantando alvoraçado em pleno marco central.

Observar como se faz política e democracia numa dimensão tão micro a olho nu, mas vista de cima, traduz a legítima realidade nacional. Conforme se aproxima a eleição, surgem tapumes e canteiros de obras, e aquela pracinha esquecida finalmente vai ser reformada.

No interior, a má fé desses Odoricos beira a comédia, se não fosse a exploração do povo, em grande parte, uma orda de analfabetos, escolados na lavoura.

As ambições do povo de interior são compatíveis com a realidade: o casamento vem cedo, a prole também. A vida consiste em puxar uma laje aqui, trocar um carrinho, tomar umas e outras naquele churrasco eventualíssimo da galera.

É possível viver sem happy hour, vida de cinema, passeio na orla, programação teatral.
Talvez a vida seja rica, ainda sim, sem tudo isso.
Sem todo aquele frenesi comunicativo da capital, em mensagens de celular, curtições do Facebook, aniversário do amigo da prima do vizinho.

A vida nua e crua tem seu sabor.

Amor e seu curso

2011-09-11T20:38:00.000-07:00

O amor vai bem...
segue seu curso involuntário
(como eu sempre quis).

Desejos e fragmentos

2011-09-04T18:06:00.001-07:00

Umas coxas, um sorriso
Aqueles olhos.

Uns e outros adjetivos...

Quero os pedaços!

O substantivo, que perfazem, está aquém à minha ciência.

Quando a vida era um rio, eu nem sabia do mar

2011-09-01T21:26:00.000-07:00

Hoje já sei:
não me conformo com rio
quero o mar do Rio.

quero amar.

(até cansar)

Downscovery

2011-08-28T20:23:00.000-07:00

Thought
being tough
was enough.

Antagonismo.

2011-08-28T19:57:00.000-07:00

Porque os holofotes derramaram-se nela, a outra sentiu repulsa.

Na rua, se os gatos espiavam a passagem ou alguém atravessava eram como súbito fundo. Ao passo em que ela, no primeiro plano, desfilava solene sobre a faixa de pedestres.

E ali, no escritório, sorrisos a procuravam com abraços. Encontrando-a na mesa que, qual fosse, era sempre a mais especial.

A cada isso, a outra antipatizava. Enormemente. Mastigando a cena, engolindo raiva, vilã para si.

Bravíssima.

Tubérculo

2011-08-28T17:38:00.001-07:00

Preciso tanto de chão
Quero muito ter raiz
Bem seria um tubérculo

Mas teimo o sopro de mim:
Tuberculosa raiz que me tosse!

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Sonata Sumidourense

2011-08-23T15:53:00.001-07:00

O sax desafina na sociedade musical esquecida
Datada 18.11.1964
Denominada 31 de dezembro.

O músico sem fôlego e muita alma
Desafia o silêncio com notas repetidas

A música, ultrassônica esbarra nos vales
Insistente, trilhas de cinema
Caminhos de sentidos que ignoram a arte:

-expressão nenhuma de valia íntima.

Radial

2011-08-20T14:10:00.000-07:00

Passamos por tantos

que já não somos

somos resto

dos que já nos passaram

somos ainda

pretexto dos que virão

e, portanto:

resquícios de amores que nem são.

Sofística de telemarketing

2011-08-16T18:26:00.000-07:00

Certa vez um magistrado — com uma arrogância mal disfarçada dos que algum dia teriam se proposto a ouvir, seja por mero passatempo envaidecido da própria audiência, os anseios dos mais humildes aos mais nobres, e, tentando forçar uma aparência de que sua toga seria mais “moderna” que as dos magistrados do tribunal ao qual rebeldemente reverenciava (pois fazia parte de suas extravagâncias tais rebeldias, contanto que expusesse seus histerismos de rebelde sem causa não além do limite da reverência ao Sagrado Tribunal, e se porventura tais limites afrouxassem, tal reverência entornava sua rebeldia, agora com causa, aos que dela teriam se beneficiado a partir sua pretensa intenção de paladino) — insinuou ironicamente que Pedro, vítima de injustiças de seu Estado, teria, nas palavras do juiz, “problemas de cognição” por supostamente não entender a retórica jurídica que ele, juiz, ali propunha. Interessante é que Pedro passou por burro, sem ao menos ter chance de se pronunciar acerca da esteriotipia verbal que o playboy togado pretendia como alguma espécie de aparente silogismo: os famosos jargões. Pois eram como uma metralhadora os jargões que saiam da boca do enérgico juiz; e cada início de fala de Pedro era interrompida por tais surtos fônicos. Mas por algum motivo qualquer, o juiz achava que passava ares de uma pessoa mais velha e experiente ao rapaz, ou que ao menos deveria representar tal papel, já que ele próprio juiz — que não era pessoa burra — sabia, no fundo, que os aparentes silogismos eram de fato só aparentes; e que, dessa forma, o escopo da conversa que ali se desenrolava tensamente teria de sair da lógica matemática para experiência de vida, sob o risco de a lógica claudicar. A princípio, Pedro também não se opôs a representar o papel do jovem que ouve os mais velhos — apesar de que ele próprio já tinha lá seus trinta e poucos... Mas o juiz, por talvez ter prolongado por cerca de uma década sua crise dos 30, de fato não aparentava ares de um sábio conselheiro a Pedro, que já presenciara sapiência mesmo em crianças que ainda nem tinham aprendido a falar...

Naquele momento a justiça pareceu a Pedro como um mero tablado de disputa retórica, em cujo palco assentam-se aqueles que veem seus direitos violados. Ou uma linguagem hermética em que a palavra “jurisprudência”, traduzir-se-ia por uma espécie de neologismo bizarro no plural como “injúriasprudências”; lusitanismos como a palavra “inobstante” que, curiosamente goza de prestígio nos meios jurídicos, começavam a causar uma espécie de náusea.... Chegou mesmo a lembrar de uma telenovela cujo protagonista se regozijava com seu linguajar bizarro “inobstemente entre meio dessas inobstâncias....” Sentia-se como a plateia que com seu sangue possibilitava o espetáculo em que se debatiam seus direitos, que já faziam parte do roteiro da fala dos atores juristas, e não mais dele. Ao mesmo tempo que assistia à parte cômica, vivia a parte trágica. Direitos? — meros detalhes, pretextos para discursos que não chegam sequer aos sofismas da mais pretensa e paupérrima estilística. Eis Vossa Excelentíssima Retórica... Vosso logos se atolou nos embargos de vosso dialeto jurídico, que vós confundis até mesmo com próprio vernáculo... Não fosse vossa fala escudada pela cerimônia de vosso rito, assemelhar-se-ia mesmo às ecolalias típicas dos atendentes de balcão de loja, vendedores ou telefonistas que vós próprios menosprezais. Mas vosso discurso não é menos prolixo que essa locução de três verbos por eles utilizada; que ao menos, para tais pessoas, encontra sua expressa função procastinante de um futuro que se propaga na duração de um tempo incerto; aquilo que, em obediência à vossa assessoria pseudovernácula, chamais de gerundismo ou anglicismo. Ao contrário, vossa procastinação é repleta de soberba e sinuosidades, pois nunca passou do pretérito imperfeito para o futuro do pretérito, e desconhece outros tempos.

Sentença: As retóricas vazias eram incognoscíveis a Pedro. O problema era de cognição.

De quem??

Aninhamento

2011-08-16T05:41:00.001-07:00

O ninho precipita o vôo
(não há borboleta sem casulo)

Os galhos espreguiçam braços ao céu
asas postas à certeza:

O silêncio é a raiz do entendimento.

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Nau

2011-08-10T14:55:00.000-07:00

Inspira maresia,
Força de ondas quebrando na rocha,
Tormentas afundando cascos,
Desfazendo os laços
Que puxavam velas
Caidas entre os mastros.
Respira maresia,
Pois o ar se renova ao nascer do dia,
Na árvore que brota:
Um novo leme a traçar
as rotas.

Pretzels

2011-08-10T08:45:00.000-07:00

Nosso amor é mudo
bate quase calado
(sustenido amuado)

palpitação que mal se ouve...

Na quietude de abraços,
cuidado com anúncios e alardes;
a forma que mais importa:

-Pretzels!

Sem título

2011-08-07T09:11:00.001-07:00

O vento da incerteza nos move.

(o resto é brisa)

Outra

2011-07-31T12:01:00.000-07:00

imaginar Outra na sua casa:

na sua cama
como Aquela já esteve
ouvindo as mesmas coisas.

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Copacabana

2011-07-28T21:31:00.001-07:00

Copacabana não dorme
Mas sonha:
Durante o dia.

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No meio do caminho

2011-07-27T13:35:00.001-07:00

Tinha um caminho no meio da pedra
pedra é o meio de um caminho.
Meu consolo na praia
Porto no meio do mar

(onde a onda me beija)

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Porquinha-da-índia

2011-07-24T10:13:00.000-07:00

Meu primeiro amor foi uma porquinha-da-índia
e nos jurávamos imortais.

O adulto fenece o sonho.

Todo eterno é enquanto:
a celebração do matrimônio,
em retratos, votos e buquê.

Jaz o ledo engano,
que o padre rezou.

Só há amor eterno com porquinha-da-índia:
na cegueira de um coração puro.

Dezessete.

2011-07-21T13:34:00.001-07:00

Aprendi com os pássaros
que quem ama
voa
e volta.

Taiga

2011-07-15T10:10:00.000-07:00

Branco e preto
Céu e terra.
Por qual caminho
Trilha teus pés
Na cinza névoa?

Purificação

2011-07-12T14:45:00.000-07:00

Passeio pelas pradarias, paisagens,
Pássaros planando pela planície,
Pólen pequenino pairando,
Pôr-do-sol, paz.
Pasmo paro, penso:
Parênteses pensamentos podem parecer patológicos?
Pântanos povoam pessoas,
Pesos põe pés pelas poças,
Porcas, podres, profundas.
Por pastos pastam parcos personagens,
Pisando perdido, pegando papoula,
Passagem para pífio paraíso,
Parodia pérfida.
Para passar pela ponte precisa
Paciência.
Pelos portões passam pequenas poesias,
Poetas pescando pérolas,
Profunda pureza,
Pés pingando passado.

Carambolas

2011-07-09T20:06:00.001-07:00

Carambolas, minhas caraminholas!

Quando bêbeda me devora
E me dizendo que adora:

-Eu carambolo você!

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Ciranda, cirandinha.

2011-07-04T22:18:00.000-07:00

É preciso ruidoso vento para abrir as portas que teimamos em manter fechadas. Sem nunca fechar realmente. Vindo de onde for. As ondas que sacodem o barquinho inundam os pescadores de possibilidades. Ainda quando não há escolha. Na montanha-russa, as crianças alucinadas amam viver mais que a própria vida. E naquele dia, ela precisava esquecer um amor.

Sem sufocá-lo. Era abrir a gaiola e deixar o pássaro voar. E depois voltar, lembrar inteira do canto. Aprendendo a calar. Escutar e dançar ritmos outros desiguais. Com a integridade frágil daquilo que cai mas não parte.

Calejado, um par de olhos resistentes desescondia a alma de quem desarma o peito da ilusão. Pela liberdade. Na renúncia do que nunca foi, mas se pensou ter sido, como quando sentimos fome de chocolate.

Sobre a inspiração

2011-07-01T21:34:00.000-07:00

Artista que é artista
tem medo de perder a inspiração
e às vezes perde.

Não acredito em artistas que não se desesperam
que não se desinspiram.

Impa_ciência

2011-07-01T21:20:00.000-07:00

Tenho ódio de mim quando caio na vala do comum.

tenho pressa em ser autêntico naturalmente:
condicionar os outros à minha leitura,
sem maior explicação.

(Afora isso, não quero intimidade por sentido qualquer)

Tenho pressa em ser lido.

O enquanto é, pra mim, o maior incômodo entre dois pontos.

Máximas sobre o tempo

2011-06-26T20:32:00.000-07:00

Todo segundo é um a menos para a linha de chegada.

O rumo dita o ritmo:
nem todo domingo é necessariamente véspera de segunda-feira.

Às vezes o dia passa mais dilatado;
leveza suscita cuidado;
o que se espera, contudo, faz arder.

O possível, por enquanto:
eis a vida.

Entre os aquários do Éden...

2011-06-25T08:50:00.000-07:00

Ver nua a Vênus,
Nos vemos, nus...
sem veneno...

Venal minha vista?

(Vê now!)

I can’t see my sea...

So sad my eyes,
cause i can’t be glad
behind this glass…

As cem razões do mundo

2011-06-21T11:26:00.000-07:00

Daqui ou dalí
assiste a razão;
se a palavra aquece
o silêncio olvida.

As verdades frias, cada qual na sua.

Algumas sobressaem, outras sobressaltam
de repente
em repente:

a dor corta, a chama passa
o tempo muda, a nuvem esparsa
o céu irradia
o mundo mudo contra nossa pirraça.

Há cem razões que justificam
ou razão alguma;
a vida é piada:
há que rir mesmo em desgraça.

Sobre a enquete

2011-06-16T12:59:00.000-07:00

E aí, chefia...Vai rolar a enquete para o novo nome do blog?
pode ser feita nessa postagem hehehe

abraços!

Valsa do acasalamento

2011-06-15T10:34:00.001-07:00

Os corpos se entendem
à medida que as palavras
não compreendem...

Não digo a mensagem,
pois a comunicação está
para dança...

(e não para o comunicar)

Porque há dança entre as frases...

Canal, receptor, mensagem...
é apenas o salão ornado
de silêncio absoluto...

Falar com alguém é como
tirar uma dama para dançar...
E fingir que se comunica
é como conduzir a dança...

Pois a palavra é gesto,
O sentido é gesto...
E não o código,
que é resto incomunicável...

As palavras se combinam,
mas não se entendem...

Jardim suspenso

2011-06-15T10:01:00.000-07:00

Duas obras do amor:
A flor nasce no espinho
Ou o espinho nasce na flor?
Não se sabe entre as pétalas
Onde começa ou termina,
Uns vêem entre as pernas
Ou em lojas de esquina.
Se espeta rubro repleta
Tua reta arquitetura,
Uns vêem entre as pernas,
Ou em caules, na terra.
Duas obras do amor,
Sem vergonha ou pudor,
Nus na natureza.

No seio celestial

2011-06-15T09:07:00.000-07:00

Será que seria um serão ao sol?
Sê-lo-ia, como um selo celeste?
Sombra de sobra de lua nua...
Nuance de relance!
Em meus olhos de infante...

Semântica ou fonética?

2011-06-15T08:47:00.001-07:00

A: O marreco de Marrocos está por uma merreca!
B: Como a mortadela atrás da muralha, evito a mortalha!
A: Prova o fel atrás do véu e segue com a dança do créu...
B: Farei minha barba na Arábia na minha cama de cáfila.
(Silêncio...)
A: Passar bem...
B: Até mais!

Libertinagem número dois

2011-06-15T06:40:00.000-07:00

As nuvens são espaços de beligerância poética
esbarrando-se na imensidão:
mais-que-tudo.

O céu da minha boca é azul
trago versos engasgados na garganta
e ânsia de voá-los

O ar que respiro é o mesmo em que pronuncio
minha pressa de asas,
minha sede de céu.

A Escória dos Amantes.

2011-06-14T14:00:00.000-07:00

Discordar
não é despregar-se
ao precipício

A medida da concórdia
é a possibilidade
- mínima e desimportante -
de se estar certo

Ou errado.

O Grito

2011-06-14T11:26:00.000-07:00

Emerge na goela o grito
que sai da gaiola,

Rouco, rouco, rouco...

Mais que o ronco do porco...

Há muita acústica em pouco espaço,

Eis a voz do louco!

Mas que louco?

Aos montes os Munch's
silenciaram aos poucos..

E os lábios cingidos,
tingidos de sangue...

Como efeito
de um ato cirúrgico.

Sem prótese ou protesto...

Esgrimando nas nunvens

2011-06-14T11:20:00.000-07:00

Receio por meu resto
que ainda me falta...
Como um roçar às escuras
toca o corpo impermanente...
Como um flutuar nas alturas
dos degraus inexistentes...

Um tombo, em chão inconsistente...

Espiral

2011-06-14T11:01:00.000-07:00

Minha pausa é prosa revestida de silêncio,
Meu anseio é espiral de fantasia surda,
Como o verbo de coloração diáfana,
Verbigeração das sintaxes mudas...

Proposta ao poeta...

2011-06-13T17:52:00.000-07:00

Seria o logradouro da poesia o sumidouro do poeta?

Eterno

2011-06-08T21:41:00.000-07:00

Eterno
é terno
é ter nó

éter no

Eterno

Visão contra as nuvens

2011-06-05T11:12:00.001-07:00

Cortei as cortinas do tempo
Quebrei os vidros
Soprei os fragmentos
Me lancei as paisagens ocultas
Como um peregrino nas ruas
Convertento putas
Vã passagem entre dois mundos
Oculta neblina dissidente da torre
Alta a tocar as nuvens.
Quem observa da janela?

Rime.

2011-06-03T18:36:00.001-07:00

Souvent
le chemin
du poème.

Inversidade.

2011-06-03T16:00:00.001-07:00

Porque não tinha preconceitos, o rapaz discordou da moça. Questinou-a. Afligiu. Testou certezas, furou barricadas. Porque não tinha preconceitos, a moça curiosa sorriu da janela mesmo assim. E caminharam juntos.

Por sóis e luas. Tocasse jazz ou funk. Reconstruindo antigos e novos conceitos que sumiam ou não.

Demorasse o acaso a juntá-los, invadia a saudade aqueles corações trazendo em si um querer bem que só os amigos sinceros conhecem. E nunca então se perderam de vista.

Avessos, alguns dos homens fazedores de leis da cidade decretaram, ex tunc e erga omnes, ser proibido discordar. Além - diziam - de grandissíssima falta de respeito humano. Que já não se poderia dizer abertamente o que se crê, sente e pensa. Para desmaiêutica da doutrina.

Escura toalha cobriu então o quadro civilitário que retratava uma geração dividida em quadradinhos-pixels cada vez mais solitários.

Só, em teus braços

2011-06-03T06:02:00.000-07:00

Esses abraços são uma pilhéria...

Não posso lutar por amor que não tive.

Amar se esvazia com intenção.

Pois vai além:
sem-querer.

Ensaio sobre a Tristeza

2011-05-28T11:58:00.000-07:00

A Tristeza é a honestidade das lágrimas, que desarmam a armadura da alma. Tristeza se reflete à beira do lago, solista. Então, a tristeza desobriga. A ninguém cabe o ônus de ser triste. Porque um dia, mal quista, vai embora. Se cultua a tristeza, ela floresce um livro, uma poesia, uma pintura. É feito um rio que nos atravessa e desemboca em arte. Tristeza não é bem de consumo, pois ninguém quer comprar tristeza. Vende-se o produto da tristeza, o que fez alguém chorar. Mas o olho d´água, bem do nó do peito, cada um entende como apraz. Pode ser lástima, egotrip ou borbulhão. Tristeza é água, ardente, na garganta.

Verbo definitivo

2011-05-28T11:25:00.000-07:00

Tenho paúra do "ser":
conjugar verbo definitivo do que se é
compromisso perene com a concepção
e abdicar, então, outras tantas.

Meu verbo é presente e indicativo
do que sou agora
fui segundo atrás
e do que nem penso:

serei, logo, mais.

O relato do pintor da noite

2011-05-25T15:53:00.000-07:00

Eu, liberto,
Tracei os montes
com lápis, tintas,
Sua fronte embebecida
Na taça de vinho,
Traguei a memoria
E teu calor até a última gota,
virando o copo.

Não percorri em vão ruas escuras
Com obscuras imagens desenhando
A noite, cavalete sobre prédios,
Sonhos mais lúcidos e o perigo:
Tinta em tons de sangue, violência,
A vida como uma galeria de segundos.
Não pergunte ou queira saber.

Diante do vinho nada se diz,
Somos garrafas guardando histórias,
Almas fermentando o ébrio em nós,
Guardados na estante.

Certifico e dou fé

2011-05-24T06:44:00.000-07:00

Certifico e dou fé
o que não me cabe
esqueci a poesia, em remessa
com vistas ao excelentíssimo sr.

Formalismos preciosos me arrebatam
e a poesia se esvai, sem alarde:
como chegou, foi-se.

Incompossível certificar.

Criação.

2011-05-21T06:41:00.003-07:00

Ela fixava o papel como quem tinha o que dizer, mas esperando que ele o fizesse. Desviava o olhar, como quando mentindo. E depois voltava, inexorável, para onde antes - interpretando saber mas escondendo para trás de si o sentimento indecifrável.

O papel esperava. Não porque quisesse, era sua missão. A paciência é virtude que vence os maus hábitos por simples teima. Impessoal.

O sentimento descia pelos olhos, via o papel, e voltava. Não queria estar nu.

Até que, por pura curiosidade, colocando um pé e depois o outro, a mão, e enfim molhando o cabelo, deixou-se nadar por inteiro na palidez dos versos. Descoberto.

Nouvelle Vague

2011-05-15T21:00:00.000-07:00

O existencialismo francês não explica os cem sentidos dos meus dias:
Je ne comprends pas!

As razões de sentir-se vão
Vão-se ao olhar, de ante-mão
à espera pelo encontro de mãos.

apoético

2011-05-14T07:31:00.000-07:00

Tenho evitado ser poeta
(esqueci meu livro no prelo)
Repilo minhas poesias,
sentí-las em pêlo.

Pretendo em vão
viver-me aos bandos
dar-me um rumo
por tantos.

Mas ser poeta é um NÃO.
Reforço-me quando nego:
minhas águas represadas há séculos.